Она живет своей жизнью. У нее есть свои друзья. старые друзья. ведь и она уже не молода. У нее есть любимый человек. Возможно, у нее есть дети. И она возбуждена. Она готовит себя к этому дню, когда она выйдет перед пятюдесятью людьми, чтобы спеть им свои арии. Ее старый друг будет играть ей на фортепияно, а она покажет всем на что способна. На что она еще способна.
Я приду на ее выступление. Я оденусь, как подобает для этого момента. Я буду в дорогом костюме. Я куплю дорогой букет из красных красных роз. Я буду смотреть на нее не отрываясь весь этот вечер. Она заметит. Она испугается. Или ей будет приятно. Да, ей определенно будет приятно. Она не почувствует подвоха.
Потом она закончит, а я подойду к ней и поднесу букет цветов. Я буду говорить, какая она замечательная. Она будет улыбаться, говорить слова благодарности. Я буду говорить, что я ее большой поклонник. Что не пропустил ни одного ее выступления. Что слышу по ночам ее голос. Что никогда не забуду ее выступление в Егорьевске. Что ...
Я буду говорить, говорить и смотреть как ее улыбка сползает с лица. Как ее глаза потихоньку округляются. Как рука сжимается на букете роз от обиды.
И вот она уже шепчет, хрипит, сдерживая негодование:"Уйдите! Уйдите прочь! Чтобы я больше вас здесь не видела!... больше не видела..."
И я скроюсь в толпе. Уйду как видение. Также как и появился. Творец фантазий.