Прятаться в кустах, затаив дыхание, рискуя в любой момент сорваться, ибо мозги вообще не соображают. Ты пригибаешься к земле, складываешься в маленький карточный домик, который готов рухнуть от любого шороха. А за темными кустами проплывает мигалка. Так медленно. Слишком долго. Кажется, вот-вот они остановятся и выйдут с фонариками проверять подозрительно чернеющие заросли. Но нам повезло... потом еще раз. Потом мотоциклисты, рыскающие по парку. Они ищут. Рыщут. Кого-то или нас? Ууу... Зашибись! Ага... круто.
Паранойя! ммм... класс!